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Daniel Petracini



Al otro (de BORGES)

No a mi, al otro...
el que refleja este pellejo
en empañado espejo
de realidad vana
insulsa y mentirosa.

Dejad pulir mi letra,
tejer, entre mis canas,
perseverar, como Spinosa
una ilusión hermosa,
de ser otra cosa...
más que olvido,...
mito y fuga.

Dejad pulir mi arruga
antes que muera
y todo pierda...,
y todo ceda.

Que el olvido...,
sea del otro...
nunca mío.




¿Memorias?

¿Quién muere, al fin...?.

Un socio del silencio,
nutrido de hechos
que pueblan el espacio
que llenan de agonías,
infinitas memorias,
del vasto universo.
¿la memoria?, ¿el hombre?,
¿el otro, la historia?,
¿el cómplice, que en mi,
deambula el pueblo?,...
¿el socio de lo bueno
que en espiral inexorable?... ,
(en camino inextricable),
y hombre a medias,
¿que no mide,... que no sabe?... .

¿Quién muere, al fin...?
El impostor del fracaso,
del tiempo, del espacio...;

¿así soy?;... ¿extravío?
¿olvido?.
¿Así te vas mi amigo?.




Siesta.

Como alborada
de memoria
curiosa y fermentada,
hoy nací;
a mi alma vas atada.

¿es una quijotada
navegar en tu universo?,
¿esperar por tu llamada...
o dedicarte algunos versos?.

Me desvivo en tu recuerdo
tu recuerdo; vive en mi... .

Me desvelo con tu cuerpo
si no estas en mi almohada.

Daniel Petracini

joldan
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